Cuando la puerta se abrió, Blanchard, que estaba acostado en la cama en la esquina, giró la cabeza hacia ellos.

Su rostro perdió color cuando sus ojos se encontraron con los del Capitán.

Cuando entró en la habitación, el capitán hizo un gesto brusco hacia la mesa del medio, lo que provocó que los guardias corrieran y ayudaran a Blanchard a ponerse de pie.

" Puaj …"

Blanchard gemía continuamente, con el mismo dolor que sentía cuando estaba sentado. Su uniforme de prisión, que no había cambiado desde el interrogatorio de la mañana, tenía grandes manchas marrones sobre el gris original. Esa mañana, esas manchas eran rojas.

En cambio, la camisa del capitán estaba inmaculada.

Campbell tomó rápidamente la chaqueta que le entregó el capitán y colocó el archivo que sostenía sobre la mesa antes de que se lo pidiera.

Cuando los guardias se fueron, solo quedaron tres en la habitación. El crujido del papel parecía especialmente siniestro cuando el capitán le pasó dos fotos a Blanchard. Una de ellas, enfocada en la popa de una lancha motora, tenía la etiqueta "Escape".

Un barco de escape.

Cualquier otro día, el capitán habría bromeado cínicamente sobre la sorprendente coincidencia, pero aquel no era "un día cualquiera".

“Modelo Castiel M1001”.

León observó el modelo del barco y examinó atentamente los ojos de Blanchard.

“Es tuyo, ¿no?”

Ante la afirmación del capitán, Blanchard se mordió el labio partido.

Una confirmación tácita.

“Lo encontraron abandonado en el puerto deportivo de Anderton esta misma tarde”.

Sólo hoy.

Habían pasado una semana de búsquedas exhaustivas por todo el río para finalmente localizar el bote que la mujer había usado para escapar. Había sido solo hoy debido a que esa maldita rata mantuvo la boca cerrada.

Estaba claro que Blanchard no se quedaba callado para proteger a la mujer que lo había traicionado. A menudo había maldecido entre gruñidos y sangre, diciendo: "Maldita seas, Grace".

El silencio se debió puramente a un odio profundo hacia él.

El odio no fue menor en este lado. Cuando el capitán se enteró de la desaparición de la mujer, casi perdió la compostura y estuvo a punto de matar a Blanchard.

En ese breve instante, pensó que tal vez la habían escondido rápidamente en algún lugar del pueblo. Sin embargo, como la búsqueda no dio resultados, incluso imaginó lo peor: que tal vez la habían asesinado.

Eso fue hasta que se enteró de la misteriosa explosión de ese día, que resultó ser obra de ella.

Mientras registraban el salón del pueblo, un soldado descubrió una entrada debajo de la mesa de conferencias que conducía a un búnker subterráneo, preparado para emergencias con pasajes que conducían a otros lugares. El camino estaba bloqueado y se desplomaba en un callejón sin salida, por lo que no pudieron ver inmediatamente dónde terminaba.

La bóveda del búnker fue vaciada de dinero y armas de forma desordenada, tal vez con prisas. Al despejar el pasillo se encontraron restos de dinamita.

Como tenía prisa por escapar del ejército, debe haber detonado explosivos para bloquear el escape de sus camaradas.

Era inconfundiblemente obra suya.

Sus cálculos fueron acertados. En el búnker subterráneo se encontraron heridos por la explosión algunos antiguos líderes de la rebelión que habían empujado a los jóvenes a luchar y luego habían intentado huir.

“Este camino conduce al río en el lado oeste del pueblo. Grace Riddle debe haber escapado en esa dirección”.

Los rebeldes, al darse cuenta de quién había derrumbado el túnel, revelaron su destino incluso antes de que se lo preguntaran.

Fue menos una confesión y más un soplo.

Liberar perros rastreadores para seguir a la mujer fue fácil hasta que el rastro de olor terminó en el muelle.

El río, aguas arriba, llegaba a un país vecino y aguas abajo, al mar, lo que hacía posible la huida al extranjero. Entre esos puntos se extendían decenas de pueblos y ciudades, todos ellos conectados por ferrocarril con miles de lugares más.

En teoría, no había ningún lugar al que no pudiera ir.

Para limitar la búsqueda se necesitaba información específica como el modelo del barco o la capacidad de combustible, pero Blanchard se mostró completamente poco cooperativo.

La única información poco fiable provenía de otros prisioneros.

“Estaba hecho de caoba…”

En cualquier puerto deportivo, la mitad de las embarcaciones de recreo eran del tipo caoba, tan de moda. Esto era tan inútil como decir que el ladrón era un hombre. Además, cada uno recordaba el nombre de la embarcación de forma diferente, lo que añadía confusión a la búsqueda.

'Sabía que no tenían cerebro por la forma en que planearon su revolución, pero no esperaba que fueran tan estúpidos...'

Al final, se necesitó una semana entera para localizar el maldito barco debido a la imposibilidad de acotar la búsqueda de manera efectiva.

León, que había perdido un tiempo precioso, estaba furioso por matar a Blanchard de la forma más dolorosa posible. Se contuvo sólo porque necesitaba más información.

Reprimió su impulso y desplegó un mapa.

Ya en la zona de abajo del río Anderton se marcaba un círculo rojo.

En cuanto se enteró de que habían encontrado el barco, alquiló una embarcación y se dirigió rápidamente al puerto deportivo de Anderton. A pesar de realizar una búsqueda exhaustiva y de realizar averiguaciones en la zona, solo se enteró de que el barco había estado atracado vacío desde la mañana de Navidad.

Como era Nochebuena, no hubo testigos de su llegada.

El tanque de combustible estaba casi vacío. Le desconcertaba que no hubiera cargado combustible y llevado el bote al mar, sino que lo hubiera dejado allí.

Quizás había algún lugar cercano donde pudiera ir.

“Direcciones de cualquier base o lugar en Anderton y sus alrededores”.

León arrojó un bolígrafo frente a Blanchard como si lo estuviera lanzando. Mientras tomaba un cigarro de Campbell y se lo ponía en la boca, Blanchard sacudió lentamente la cabeza.

"Ninguno."

La paciencia de Leon se estaba agotando, como el final de su cigarro. A pesar de que le pidieron que enumerara a todos los parientes, conocidos o lugares probables a los que la mujer podría haber ido, excepto a Jonathan Riddle Jr., el hombre respondió de esta manera mediocre.

Decidió esperar y ver cuánto duraría su paciencia, dada únicamente por la calada de su cigarro.

—Mira, te estoy dando una oportunidad. ¿No lo viste con tus propios ojos esta mañana?

Le había dado un buen espectáculo a Blanchard al permitirle presenciar una ejecución por fusilamiento programada esa mañana desde su aburrida celda sin ventanas.

"Sabes que tú también acabarás hecho pedazos".

Recordar aquella escena pareció tocar una fibra sensible y Blanchard cerró los ojos con fuerza.

“Lo que quiero decir es que, si cooperas para encontrarla, puedo asegurarme de que evites la pena de muerte”.

Blanchard suspiró profundamente y cerró los ojos. Tal vez estaba sopesando sus opciones con su cerebro del tamaño de una nuez.

Al ver una ligera vacilación, León añadió generosamente.

“Puede que pienses que es una broma para un 'capitán', pero tengo esa autoridad. Así que piénsalo bien”.

Sin embargo, el cerebro del tamaño de una nuez de Blanchard permaneció en silencio mientras el cigarro se consumía hasta quedar en un tercio de su tamaño.

"Si prefieres no vivir, siempre puedo preguntarle a alguien más. Tus camaradas saben cómo chillar, ¿no? Solo mencionar 'Riddle' hace que se expresen más de lo que pido".

Todos estaban impulsados ​​por la venganza, tal como él había planeado. Además, para aquellos desesperados por salvar su propio pellejo, Grace Riddle era la oportunidad perfecta para cooperar con los militares sin traicionar a un camarada.

El problema era que no eran particularmente cercanos a ella.

Una vez que se les acabase la información útil, recitarían innecesariamente sus crímenes. Su intención era arrastrarla al infierno con ellos.

¿Cuánto de lo que decían era cierto? Desde falsificar documentos oficiales e infiltrarse en agencias gubernamentales hasta atentados con bombas y asesinatos. Al escucharlos, parecía que ella sola había dirigido el trabajo de docenas de "revoluciones".

Su "colaboración entusiasta" no hizo más que avivar su ira. No era asunto suyo lo que ella había robado de la villa real. Sólo quería saber dónde estaba.

Finalmente, Blanchard abrió los ojos.

“Te diré el único lugar que conozco”.

¿Fue este retraso una táctica para aumentar su valor en una ganga?

Decidido a repartir, cogió el bolígrafo. Leon, olvidándose de sacudir la ceniza, estaba concentrado en la punta del bolígrafo cuando el rostro de Blanchard se endureció de repente.

No garabateó un nombre ni una dirección en el centro del mapa, sino una sola palabra.

Infierno.

“Ese es el único lugar donde terminará Grace”.

Una risa corta y aguda se escapó de los dientes de León apretados alrededor del cigarro.

“Parece que estás bajo un malentendido…”

León se pasó el cigarro a la mano izquierda y extendió la derecha hacia el hombre. Lo que agarró no fue a la rata presuntuosa que no sabía dónde estaba, sino la pluma.

" Puaj …"

“Aquí, yo soy dios.”

La punta afilada del bolígrafo se clavó en la mano del hombre.

“El infierno es este lugar en el que estás ahora mismo…”

Los gemidos ahogados y el sonido de la pluma rascando la piel continuaron sin cesar.

“Puedo enviar al mundo entero al infierno, pero no enviaré a esa mujer…”